Blog aggiornato ~ 23/11/09

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Lo vuoi capire che io ti amo o no? Ho detto che ti amo, io non ho mai detto a nessuno in vita mia ti amo, lo capisci questo? Eh? Solo che adesso io non so come altro esprimere quello che.. che mi succede dentro, n..non so come si fa… mi sento.. che devo prendere un mandolino? Devo prendere.. mi devo mettere in ginocchio per terra, che devo fare? Dimmelo te che devo fare, me lo spieghi io lo faccio. Eh? Se tu sapessi solo da quanto tempo voglio dirti che ti amo, sono mesi che ti voglio prendere per mano, guardarti negli occhi e dirti che ti amo. Io sta notte volevo prendere a botte tutti, il ragazzino che ti ha portato a spasso, quel poliziotto che mi continuava a chiedere se ero tuo zio, tutti volevo prendere a botte stasera, tutti quanti. Mi sentivo un cavaliere antico che ti deve salvare dall’umanità e dal male del mondo e un coglione perché non riuscivo a dirti che ti amo, che è la cosa più semplice del mondo. (Guido Zanin - Un medico in famiglia terza serie)

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Dieci ore prima, un escremento di mosca aveva per un secondo danneggiato il computer di una fabbrica di medicinali. Il tempo sufficiente perché la dose di barbiturico che avrebbe dovuto essere suddivisa nelle cinquanta compresse di una scatola finisse tutta in una compressa sola, al centro della prima cartina della scatola, scatola consegnata in mattinata a una farmacia. E mentre nella fabbrica veniva finalmente scoperto l'errore e dato l'allarme, un omino triste entrava nella farmacia di Chance Road. Era un omino come tanti e come tanti non aveva più speranze o desideri, non aveva più niente...voleva solo dormire. Così l'omino andò a casa. Aveva l'abitudine di cominciare sempre una scatola dalla compressa al centro della prima cartina, e così fece anche quel pomeriggio. Perché l'unico scopo della sua vita era ormai aspettare il momento di andare a letto, ma qualche volta l'attesa era troppo, troppo lunga, e il giorno da attraversare troppo vuoto. La piccola morte, la chiamava, perché dopo qualche minuto cominciava a sentire un dolce torpore in tutto il corpo e poi, lo sapeva, se ne sarebbe andato. E pensava: "Vieni, piccola morte, e mi dispiace solo che tu non sia quella vera, perché vorrei tanto, una volta, addormentarmi così, e senza saperlo non svegliarmi più".

La scatola con la compressa mortale fu ritrovata quella sera stessa in una farmacia di Webber Street: per fortuna non era stata venduta.


Dylan Dog n.40 - Accadde domani